Lembrete 

Se procurar bem você acaba encontrando.
Não a explicação (duvidosa) da vida,
Mas a poesia (inexplicável) da vida.

Mocidade e morte
Oh! eu quero viver, beber perfumes
Na flor silvestre, que embalsama os ares;
Ver minh'alma adejar pelo infinito,
Qual branca vela n'amplidão dos mares.
No seio da mulher há tanto aroma...
Nos seus beijos de fogo há tanta vida...
— Árabe errante, vou dormir à tarde
A sombra fresca da palmeira erguida.

 

Castro Alves.

seus cabelos de crepúsculo

A intangível beleza

Saiu da mão direita de Deus e é contemporânea do Gênesis.

Seus curvos braços, feitos para fecharem-se,
ainda estão imóveis, em golfo abertos,
friamente, diante de todas as águas,
com seus peixes, suas ondas, seu sal cheio de música.
Apenas os estremece, às vezes, um ritmo de fuga ante o esplendor do fogo próximo.

Compõem sua boca as curvas do infinito e a luz,
e habitam seus olhos de maio e de distância
os vocábulos de oculto país, verdes, esveltos e evasivos.

O romper do dia espera o alvorecer dos seus pés no chão,
caem as noites e murcham os coraçõe ao esmorecer de suas pálpebras,
e as tardes refugiam-se em seus cabelos de crepúsculo.

Seu ser interior e corporal é a linfa de uma fonte ausente:
pensá-lo é escalar o vértice, regressar às origens,
ver a poesia nascendo e projetando no mundo o seu mistério.

Que gesto apartará as colunas e separará terras e águas?
Que tacto se delumbrará nos brancos astros?
Que lábio incendiará a ânfora no abismo?

(Do ninho de suas mãos obscuros pássaros cantam:
sua beleza é uma ilha de nenhum mar.)

Abgar Renault

Amar

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o cru,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho,
 e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa,
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

Carlos Drummond de Andrade.

amar-te uma só vez todas as vezes

Soneto de abril

Agora que é abril, e o mar se ausenta,
secando-se em si mesmo como um pranto,
vejo que o amor que te dedico aumenta
seguindo a trilha de meu próprio espanto.

Em mim, o teu espírito apresenta
todas as sugestões de um doce encanto
que em minha fonte não se dessedenta
por não ser fonte d'água, mas de canto.

Agora que é abril, e vão morrer
as formosas canções dos outros meses,
assim te quero, mesmo que te escondas:

amar-te uma só vez todas as vezes
em que sou carne e gesto, e fenecer
como uma voz chamada pelas ondas.

Ledo Ivo.

Das Utopias

Se as coisas são inatingíveis… ora!
Não é motivo para não querê-las…
Que tristes os caminhos, se não fora
A presença distante das estrelas!

Mario Quintana.

Confidência do Itabirano

Alguns anos vivi em Itabira.
Principalmente nasci em Itabira.
Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro.
Noventa por cento de ferro nas calçadas.
Oitenta por cento de ferro nas almas.
E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,
vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes.
E o hábito de sofrer, que tanto me diverte,
é doce herança itabirana.

De Itabira trouxe prendas diversas que ora te ofereço:
este São Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;
este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas;
este orgulho, esta cabeça baixa…
Tive ouro, tive gado, tive fazendas.
Hoje sou funcionário público.
Itabira é apenas uma fotografia na parede.
Mas como dói!

Carlos Drummond de Andrade.

Uma mulher ao sol sobre quem me debruce
Em quem beba e a quem morda e com quem me lamente
E que ao se submeter se enfureça e soluce

Vinicius de Moraes.

tu, a quem chamo amor

Sonhei contigo

Sonhei contigo

embora nenhum sonho possa ter habitantes

tu, a quem chamo amor,

cada ano pudesse trazer um pouco mais de convicção

a esta palavra.

É verdade

o sonho poderá ter feito com que,

nesta rarefacção de ambos,

a tua presença se impusesse

como se cada gesto do poema te restituisse um corpo

que sinto ao dizer o teu nome,

confundindo os teus lábios

com o rebordo desta chávena de café já frio…

Então, bebo-o de um trago.

o mesmo se pode fazer ao amor,

quando entre mim e ti

se instalou todo este espaço

-terra, água, nuvens, rios e o lago obscuro do tempo

que o inverno rouba à transparência das fontes.

É isto, porém, que faz com que a solidão

não seja mais do que um lugar comum

saber que existes, aí, e estar contigo

mesmo que só o silêncio me responda

quando, uma vez mais te chamo.

Nuno Júdice

Quando a luz dos olhos meus
E a luz dos olhos teus
Resolvem se encontrar
Ai, que bom que isso é meu Deus
Que frio que me dá o encontro desse olhar

Mas se a luz dos olhos teus
Resiste aos olhos meus
Só pra me provocar

Meu amor, juro por Deus,
Me sinto incendiar

Meu amor, juro por Deus
Que a luz dos olhos meus
Já não pode esperar

Tom Jobim.

Domingo no Recife

O número encarnado no calendário,
retalho do vestido esvoaçante
na tarde de regata, derradeira
mancha de sangue
o corpo recomposto nessa mancha
deslizando na superfície do domingo.

Domingo urbano colorido de acácias
que acharam nesta floração apenas
as sombras dos antigos namorados
Ó pedra tumular do banco do jardim público.

Dia nítido levado pelo Capibaribe,
o rio ninando o Recife
o rio criança nos seus braços maternos
Domingos de várias ressurreições,
da mãe levando o menino para a missa,
do primeiro cinema impróprio para menores,
do circo, do clarinete de "seu" Miguel.

Domingo colonial imutável no bairro de São José
Vêm da igreja a música do órgão e as vozes femininas de dois séculos.

Um voo de pomba acaricia o espaço quieto.
O Espírito Santo baixará no Pátio de São Pedro.

Domingo feito de silêncio e sombras descendo a escada,
perturbas somente a paz dos arquivos,
libertas o tempo prisioneiro nas gavetas.
As palavras das cartas soam como vozes,
as dedicatórias saem do mutismo
da caligrafia para os lábios úmidos dos retratos.

Mauro Mota

when I grow excited with wine

A Deep-Sworn Vow

 Others because you did not keep
 That deep-sworn vow have been friends of mine;
 Yet always when I look death in the face,
 When I clamber to the heights of sleep,
 Or when I grow excited with wine,
 Suddenly I meet your face.

 

William Butler Yeats

   

Mas sobretudo meu
corpo
nordestino
Mais que isso
maranhense
mais que isso
sanluisense
mais que isso
ferreirense
newtoniense
alzirense
meu corpo nascido numa porta-e-janela da Rua dos Prazeres
ao lado de uma padaria sob o signo de Virgo
sob as balas do 24º BC
na revolução de 30
e que desde então segue pulsando como um relógio
num tic tac que não se ouve
(senão quando se cola o ouvido à altura do meu coração)
tic tac tic tac
enquanto vou entre automóveis e ônibus
entre vitrinas de roupas
nas livrarias
nos bares
tic tac tic tac
pulsando há 45 anos
esse coração oculto
pulsando no meio da noite, da neve, da chuva
debaixo da capa, do paletó, da camisa
debaixo da pele, da carne,
combatente clandestino aliado da classe operária
meu coração de menino (…)

Ferreira Gullar, trecho do Poema Sujo.

Perhaps being old is having lighted rooms / Inside your head

The Old Fools
 

 What do they think has happened, the old fools,
 To make them like this? Do they somehow suppose
 It's more grown-up when your mouth hangs open and drools,
 And you keep on pissing yourself, and can't remember
 Who called this morning? Or that, if they only chose,
 They could alter things back to when they danced all night,
 Or went to their wedding, or sloped arms some September?
 Or do they fancy there's really been no change,
 And they've always behaved as if they were crippled or tight,
 Or sat through days of thin continuous dreaming
 Watching the light move? If they don't (and they can't), it's strange;
                        Why aren't they screaming?

 At death you break up: the bits that were you
 Start speeding away from each other for ever
 With no one to see. It's only oblivion, true:
 We had it before, but then it was going to end,
 And was all the time merging with a unique endeavour
 To bring to bloom the million-petalled flower
 Of being here. Next time you can't pretend
 There'll be anything else. And these are the first signs:
 Not knowing how, not hearing who, the power
 Of choosing gone. Their looks show that they're for it:
 Ash hair, toad hands, prune face dried into lines -
                        How can they ignore it?

 Perhaps being old is having lighted rooms
 Inside your head, and people in them, acting
 People you know, yet can't quite name; each looms
 Like a deep loss restored, from known doors turning,
 Setting down a lamp, smiling from a stair, extracting
 A known book from the shelves; or sometimes only
 The rooms themselves, chairs and a fire burning,
 The blown bush at the window, or the sun's
 Faint friendliness on the wall some lonely
 Rain-ceased midsummer evening. That is where they live:
 Not here and now, but where all happened once.
                        This is why they give

 An air of baffled absence, trying to be there
 Yet being here. For the rooms grow farther, leaving
 Incompetent cold, the constant wear and tear
 Of taken breath, and them crouching below
 Extinction's alp, the old fools, never perceiving
 How near it is. This must be what keeps them quiet:
 The peak that stays in view wherever we go
 For them is rising ground. Can they never tell
 What is dragging them back, and how it will end? Not at night?
 Not when the strangers come? Never, throughout
 The whole hideous inverted childhood? Well,
                        We shall find out. 

Philip Larkin. 

True Love
 

 True love. Is it normal
 is it serious, is it practical?
 What does the world get from two people
 who exist in a world of their own?

 Placed on the same pedestal for no good reason,
 drawn randomly from millions but convinced
 it had to happen this way - in reward for what?
    For nothing.
 The light descends from nowhere.
 Why on these two and not on others?
 Doesn't this outrage justice? Yes it does.
 Doesn't it disrupt our painstakingly erected principles,
 and cast the moral from the peak? Yes on both accounts.

 Look at the happy couple.
 Couldn't they at least try to hide it,
 fake a little depression for their friends' sake?
 Listen to them laughing - its an insult.
 The language they use - deceptively clear.
 And their little celebrations, rituals,
 the elaborate mutual routines -
 it's obviously a plot behind the human race's back!

 It's hard even to guess how far things might go
 if people start to follow their example.
 What could religion and poetry count on?
 What would be remembered? What renounced?
 Who'd want to stay within bounds?

 True love. Is it really necessary?
 Tact and common sense tell us to pass over it in silence,
 like a scandal in Life's highest circles.
 Perfectly good children are born without its help.
 It couldn't populate the planet in a million years,
 it comes along so rarely.

 Let the people who never find true love
 keep saying that there's no such thing.

 Their faith will make it easier for them to live and die.

 Wislawa Szymborska.

alegria atônita

Canção do Amor Imprevisto

Eu sou um homem fechado.
O mundo me tornou egoísta e mau.
E a minha poesia é um vício triste,
Desesperado e solitário
Que eu faço tudo por abafar.
Mas tu apareceste com a tua boca fresca de madrugada,
Com o teu passo leve,
Com esses teus cabelos…
E o homem taciturno ficou imóvel, sem compreender nada, numa alegria atônita…
A súbita, a dolorosa alegria de um espantalho inútil
Aonde viessem pousar os passarinhos.

Mario Quintana.

objeto
do meu mais desesperado desejo
não seja aquilo
por quem ardo e não vejo

seja a estrela que me beija
oriente que me reja
azul amor beleza

(...)

Paulo Leminski